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La ciudad la ve pasar y escucha música en sus oídos,
le chiflan y se siente aún más guapa,
se le desborda por las caderas.
La magia, me refiero.
La trae colgada en los ojos, y es como si tocara cada una de nuestras vidas para iluminarlas un poquito,
quiere ser la tormenta en un día soleado,
quiere revolucionar el sentido de las olas,
y tiene un nombre atorado en la garganta que se manifiesta en lágrimas.
Aunque ella a veces quisiera saltar de un faro al vacío,
para ver si con el vértigo le salen las alas que tantos hombres le han dicho que trae puestas en la espalda,
le han dicho que es inolvidable,
pero después, nunca llaman;
quiere ser estrella,
quiere ser viento,
quiere ser el beso que quema,
quiere ser hielo para que nadie pueda calentarla jamás,
quiere ser ventana,
quiere ser siempre,
quiere ser nunca,
y quiere ser blues.
Los besos sabor a vainilla le recuerdan a alguien que se ha dejado el nombre en una esquina,
busca consuelo en brazos que no son de su agrado,
ha dejado de confiar por tantas mentiras que trae grabadas en las piernas,
y llora,
y grita,
y se desgarra,
y sangra,
y baila,
y se desvela,
y espera que algún día llegue alguien que le haga creer que las canciones de amor sí se pueden bailar.
Ella es poesía,
La he visto
recitar versos en oídos desconocidos,
la he visto sonreír con prosas de mar y sal,
la he visto cantar con un dejo de tristeza,
la he visto con espinas enterradas en sus mejillas,
la he visto sollozar,
la he visto sola,
esperando alguien que nunca llega.
La trae en las manos,
poesía,
y nadie se da cuenta que lo único que quiere es convertirse en un poema.
Pero, no en un poema cualquiera,
quiere que ese alguien la escriba,
y la describa,
y haga cimbrar el piso,
y destruya huracanes,
y derrumbe colosos,
y traiga tempestad,
y la reciten en los pasillos,
y arranquen flores en su recuerdo,
y vislumbre el cielo,
y sea catarsis.
Quiere ser poema,
su poema.
-Paulina Mora
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