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| Imagen: from89 |
quizá, emocionalmente inestable.
Una bomba de relojería capaz de estallar
y ponerlo todo perdido de versos.
Una bola de demolición
atentando contra todo orgullo.
Soy la bala en la recámara
y también la que se pone a pie del cañón,
y la que se juega la cara
aunque no me quede otra
que cargar con la cruz de mi desastre.
Soy cada lágrima derramada
y mi propia guerra interna.
Soy más insomnio que sueños,
aunque de esto último no me falta.
Soy la sonrisa de quien me abraza.
Soy el frío del invierno y soy nostalgia.
Escribo
para hacer del recuerdo algo eterno.
Sí, creo que es eso.
Porque para mí escribir
es como abrirme en canal,
como desnudarme en cada verso
ante unos ojos hambrientos,
como el gemido anterior al orgasmo,
como un abrazo
cuando estoy a punto de romperme,
de deshacerme en mil pedazos.
Es un poco de orden ante tanto caos.
Cuando la vida me duele,
cuando esta sed no la sacia ni la muerte,
cuando veo la miseria del hombre
y siento el mundo
desvanecerse ante mis ojos.
No sé, es tan complicado
y, aun así, tan necesario...
Que lo siento, pero no entiendo
otro modo de ver la vida
que no sea matando a sangre fría
los restos de nostalgia
que preceden al recuerdo.
Ángela Monzón
