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| Imagen: go4photos |
en que te besé por primera vez.
Cerré los ojos fuerte
con el mismo miedo
de quien no teme a la muerte.
Amé todas y cada una de tus cicatrices,
memoricé cada centímetro de tu piel.
Me volví loca,
como hacen las personas
que se quieren bien.
Sentí tu boca,
aunque nunca hubiese sido mía
pero sí de otras;
aunque tus labios
ya no supiesen a despedidas
de las que nunca te marcharías,
y yo ya no supiese cuándo
empecé a desconocerte
aun sabiéndote entero.
Te fuiste, un triste frío mes de enero,
dejando algo más que una cama vacía,
mis sábanas frías y tu marchito recuerdo.
Y ahora dime cómo hago a mis manos entender
que por mucho que te escriban tú no vas a volver;
que de nada sirve esperar, mirar atrás,
que quien quiere quedarse nunca se va;
que ya sólo soy el trago amargo de tu ausencia,
la voz reseca de un domingo en tu resaca,
la vez que me arrojé en caída libre por tu espalda,
el recuerdo de tus dedos por debajo de mi falda,
el “sálvese quien pueda” de un suicida enamorado
y la nostalgia de pensar en un tiempo pasado;
que sigo viendo el vaso medio lleno,
porque si hablamos de vacíos
tendría que empezar por eso de que
desde que tú no estás
la primavera ya no florece entre mis dedos,
la poesía ya no se corre por tus besos…
Pero tú ve diciendo por ahí que te escribí poemas,
que no supe amarte más
de lo que pude llegar a sangrar en cada verso.
Cuéntales que ya no quieres
visitar más ciudades
desde que viste mis ruinas,
que el turismo emocional
te estaba matando de miedo.
Que fui yo quien te besó
en plena madrugada
con tantas ganas,
con la sonrisa
de quererte hasta mañana
y la esperanza
de que ésta nunca llegara.
Miénteles y diles
que nunca es tarde,
que aún te pierdes
al no encontrarme,
que te marchaste
por temor a enamorarte.
Que ya no recuerdo
cómo era olvidarte,
dejar de besarte;
si te fuiste para no querer
—si quiera volver—,
maldito cobarde.
Ángela Monzón
